(alla mamma)
Forse
non sei morta
e stai stendendo
i panni
nell’orto.
Forse
non sei morta
e sei in chiesa
a pregare
per me.
Forse
non sei morta
e stai ricamando
un corredo
destinato
all’eternità.
(20 agosto 2023)
Ti rifugi
in qualche poesia
presa a caso
in una vecchia
antologia.
Ti domandi
ancora
per quanto
tempo
la malattia
che ti governa
darà spazio
a salvifiche
letture.
(23 agosto 2023)
La mia fragilità
si accartoccia
con la tua.
Il tuo verde
– come il mio passato –
è un fantasma
ormai assente.
Aspetto
il tuo ultimo
volo
in un vento
pietoso
a cui affidarmi
anch’io.
(16 novembre 2023)
Mi vedo
in una spiaggia
mentre
abbandonata
al sole,
riordino
pensieri
accalorati.
Ecco,
ora mi lego i capelli
(malinconia feroce!)
e mi immergo
– come improbabile sirena –
per inseguire
riflessi
e vivaci
creature marine.
Nuotando
mi risveglio
nella realtà
di estenuanti
giornate
chemioterapiche.
(4 settembre 2023)
La vita
si sospende
come in un breve
lockdown.
Il lago sorride
ai vacanzieri nel battello
lontani dai miei pensieri.
Resterei qui,
lontano
da casa,
dai tumulti
e da una chemioterapia
imminente.
(10 agosto 2023)
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