Accanto ad un’antica
chiesa fiorentina
un cimitero
è diventato
la casa
di un ragioniere
genovese
amante
del bel canto.
Girasoli e limoni,
come fiaccole,
custodiscono
il sonno
del poeta
da un settembre
lontano.
Sepolto
senza titoli
accanto alla sposa,
forse
le racconta
di una prestigiosa
giornata svedese,
mentre affrontano
un mondo
senza scale…
Il mio bambino
non è più
bambino.
Scavo
nei suoi occhi
cercando
tracce
dell’infanzia
passata.
Non riconosco
la voce
che s’incammina
verso
il suono
virile,
perdendomi
in ricordi
squillanti.
In lontananza,
come
in uno specchio
appannato,
scorgo
il mio bambino
che saluta,
intendendo
un addio.
Di più
mi manca
la tua voce.
Vorrei
immergermi
in un podcast
eterno
in cui
mi racconti
di te,
come se
ancora
tu fossi
qui.
Saresti stata
un’ottima
madre,
se le stelle
contrarie
non avessero
ucciso
il tuo sogno.
Ti adegui
alla realtà
non scelta,
camminando,
un passo
alla volta.
Mentre
ti aggrappi
alla vita,
le forze
ti lasciano.
Riavvolgi
il nastro
dei sogni
infranti
e invochi
certezze
di un futuro
celeste.
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